Кобо Абэ Человек - ящик

Как же много у человека комплексов, которые загоняют его в скорлупу, превращают его в улитку, с постоянной потребностью уединяться, прятаться от людей, замыкаться исключительно на себе.
О том, что люди делятся на тех, кто подсматривает и тех, кто любит, чтобы за ним подсматривали в литературе и психологии написано немало.
Но сколько же у человека должно сидеть в голове подобных комплексов и тараканов, чтобы написать об этом так своеобразно! Фрейд отдыхает.
Книга из тех, которые лично мне читать было неприятно.
НО вот что интересно.
Читаешь многие рассказы, повести, получаешь от них большое удовольствие, ставишь им 8 и 9, а через пару месяцев видишь их название, помнишь, что читал, что понравилось, а вот о чём это там...как то не сразу удаётся вспомнить.
Человека - ящика забыть будет трудно, даже не смотря на то, что вызвала книга далеко не самые приятные эмоции и не поласкала эстетические чувства.

Насколько моё существование в тебе незначительнее твоего существования во мне.

Слова нужны лишь пока вы не замкнуты в круге радиусом в два с половиной метра и ещё можете воспринимать друг друга как разных людей.

Вместо того, чтобы вылезать из ящика, я лучше весь мир запру в него.

Кортасар Гардель

Зарисовка об известном аргентинском певце начала 20 века Гарделе

Бредбери Вино из одуванчиков

Необычно, местами красиво.
Но как-то уж всё очень идеально и прилизанно.
Перенасыщено навязчивыми, часто весьма неуместными сравнениями, и надоедливыми клише. Вот, в пределах только одной страницы:"Чашки звенели, точно колокольчики, ...она сновала по комнатам, словно пылесос, ....стёкла сверкали, как зеркала,.....она вся отдыхала, точно белая перчатка, которую на рассвете заполнит рука...., поправляла их, как покосившиеся картины..... По-моему, занудный перебор.
Хотя иногда встречаются и очень красивые образы-сравнения:
"и сердце его, как маленький серый лягушонок, вяло шлёпает лапками у него в груди, то тут, то там."
Ностальгических чувств по детству книга не вызвала - реалии детства у нас были другие: не возили нас трамваи за город, в аптеках не продавалось мороженое, не было у нас ничего похожего на восковых гадалок, ну и не делали мы вино из одуванчиков...
Слишком идеальна и придуманно-красива смерть у Бредбери: убраться в доме, приготовить обед для всех, а потом пойти и лечь в кровать чтобы с удовольствием умереть.
Некоторые сюжеты вообще на мой взгляд нелепы (сюжет с Душегубом, например, как то не вписывается в книгу).
А вот образы стариков в книге интересные и трогательные- старушка, которая никогда не была девочкой, "машина времени" - полковник Финдлей со своими воспоминаниями, не выходящий уже 10 лет из дома, но не желающий мириться со старостью и отпускать от себя ушедший мир, а потому при каждой возможности, набирающий номер телефона далёкого города, в котором прошла лучшая часть его жизни и слушающий звуки того мира - скрип открывающихся окон, обрывки фраз прохожих... Элен Лумис, написавшая своему лучшему другу письмо за несколько дней до смерти...
Понравился и финал книги: конец лета, тысячи тетрадей и карандашей в витринах магазина (это зацепило - одно из ярких воспоминаний детства) и как символ - 90 бутылок вина из одуванчиков, которые как записные книжки хранят воспоминания о каждом летнем дне.